December 5th, 2020

(no subject)

Зима начинается с аппетита. Хочется макать горбушку в горячий, кисловато-огненный соус хохоба, и, обжигаясь, подбирать лук, гранатовые зёрна и кусочки мяса.
Хочется сидеть у дровяной печки и наблюдать, как прабабушка переворачивает кончиком ножа тонкие ломтики запекаемого картофеля, внимательно следя, чтобы она присолила обе стороны — у неё прохудилась память, потому приходится многое напоминать.
Хочется, чтобы папа намял в мацун домашнего хлеба, посыпал сахарным песком (любимое лакомство его детства) и кормил нас, рассказывая очередную свою историю.
Хочется, чтобы мама… нет, пусть она не готовит, пусть она возьмёт меня с собой на кировабадский рынок. Хочется плестись за ней хвостиком от прилавка к прилавку, выбирая королёк и мандарины, и недоверчиво разглядывать бархатные круги персиков, гадая, как они умудрились дожить до декабря.
— Если каждый персик завернуть в вощёную бумагу и хранить на верхней полке погреба таким образом, чтобы они не соприкасались, то вполне могут до Нового года продержаться, — словно прочитав мои мысли, объясняет торговка и протягивает самый большой и красивый персик, — ал, гёзал эрмени.
Collapse )